El Curioso Mundo de los Sueños, por Don Papay

Recién concluía una persecución de más de media hora por unas intrincadas callejuelas del sur del Bronx. Era un grupo de bomberos indignados conmigo por un asunto de unas mangueras. Casi exhausto, me relajé un rato en un banco de una pequeña plaza. Estaba ahí, recuperándome, cuando se acerca una mujer joven muy hermosa empujando un modernísimo coche de bebe con una hermosa niñita de unos dos y medio años. La mujer, su madre, supongo, entonaba alegremente:
-Alicia va en el coche Carolín, Alicia va en el coche Carolín…a ver a su papá...Carolin…..
No sé por qué maldita razón intervine, como si se tratara de algo personal y haciendo unas señas para que se detuviera frente al banco en que me encontraba sentado, inquirí:
-Señora, perdone, la niña se llama Alicia? Y… ¿quién es Carolin?... Por otro lado -agregué-, si van a ver SU papa, es porque hay un distanciamiento, o sea la niña no vive con él, de ahí se desprende que uds. son separados; ahora bien, si este fuera el caso, por que ud. no dijo: “Cacao y después tampoco dijo: Leo-Lao”…Ud. me va a perdonar, pero Ud. esta ocultando algo, aquí hay algo raro…!!
-Pero, pero, o sea…pero qué mierda se ha imaginado Ud.!!.... responde la mujer indignada.
-Yo no me imagino nada -repliqué-, yo sólo me atengo a los hechos. Estos son hechos -recalqué-. Aquí hay un ocultamiento, incluso más…
En ese instante aparecen en escena, desde una pequeña curva casi oculta por un añoso árbol un grupo de punks, medios pasaditos ya. Deben haber sido unos ocho; la mujer en su impotencia recurre a ellos y les dice:
-Chicos ayúdenme, este viejo degenerado está indagando cosas privadas de la niña y de mi, cosa que yo no voy a acep….
No alcanzó a terminar cuando se me viene el grupo de malolientes encima mío, furiosos; uno de ellos de pelo rojo con azul, estuvo a punto de agarrarme; me tira un manotazo al impermeable, alcanzo a ver su brazo gigantesco, con una muñequera negra y un tatuaje que dice “Lorna, siempre”, salto hacia atrás del banco y me pierdo entre la escasa vegetación. ¡Allá va, allá va!, gritan. Al poco rato se les une un grupo de scout de la pequeña ciudad de Christal Lake del estado de Wisconsin, que se encontraban turisteando en la Gran Manzana, …Ahí va!!…Ahí va!!.. Yo sólo recuerdo que corría y corría, rogaba que mi impermeable verde oliva adquiriera repentinamente cualidades fantásticas y sin más pudiera emprender vuelo, por un rato que fuera… como para salir de ese barrio.
Cosas de los sueños, sin saber cómo, me cambié a un escenario completamente distinto y completamente calmo. Casitas inmaculadas en un barrio extremadamente limpio, reparo entonces que había un pintor terminando una pared blanca, estaba arriba de una escala, era un gringo enorme, con su tarro y brocha, alegremente cantaba:
“I'm singing in the rain…I'm singing in the rain”…larara…larra..la.la,la,alalala... Optimista, feliz.
Una vez más por esas cosas sin explicación, intervengo a título de nada y le digo:
-Maestro, maestro, le apuesto que si estuviera lloviendo Ud. no cantaría. De partida perdería un día de trabajo, porque habría que ser muy huevón para ponerse a pintar cuando esta lloviendo!
-Pero, pero….que …pero qué mierda esta Ud. diciendo?...porque se mete conmigo, que cresta se imagina Ud….. Ahora mismo bajo y va a ver quién va a cantar, no bajo la lluvia, sino bajo la lluvia de combos que le voy a dar pelotudo!!
Y el tipo empieza a bajar.
Un suave remezón, el olor magnifico del café de grano, el olorcillo del crujiente pan, me despertaron, me incorpore feliz a recibir mi desayuno.
Prendí la tele.